Und da sag mal einer, die Diva lebt nicht mehr. Und jetzt alle: Beve raus – Beve raus – Beve raus
Die ersten Kilometer zeigten blauen Himmel und wenig Verkehr, wir flossen die A5 entlang, passierten die 10km Baustelle mit den Kinderplakaten an der Seite, die uns sanft darauf aufmerksam machten, die Geduld nicht zu verlieren; besonnen zu bleiben in der Hatz des Alltages. Die Bäume zur Seite, blattlos, wie es sich für den Winter gehört waren bald überzogen von einer kristallinen Schicht, eisweiß harrten die Äste in der Kälte der Tage, weißer Kandis am Stengel - der Tee dazu in 
der Thermoskanne und Musik obendrein; The Rifles, Rod Stewarts begnadete Version von Gasoline Alley, gesungen in einem Hamburger Hinterhof und immer wieder Springsteen, auch wenn ich zugegebenermaßen lauter mitsang als Pia.
Andi hatte uns zum Essen eingeladen und so marschierten wir nur wenig später durch den Görlitzer Park zum Landwehrkanal in Richtung Kreuzberg 61, dem ehemals alternativeren Teil von Kreuzberg. Dort, wo wir im Sommer noch mit T-Shirt und kurzen Hosen am Ufer gesessen hatten klirrte nun eine Kälte, Enten hockten auf einer Eisfläche am Wasser und wir achteten streng darauf, den Hinterlassenschaften der Berliner Hunde auszuweichen, eine Übung, die zu den Klassikern der Hauptsadt zählt, von den Straßen her hupten die Autos und nach einem ordentlichen Fußmarsch schlugen wir bei Andi auf, der gerade dabei war, lecker Börek zu verarbeiten. Arne war schon da, hatte literweise Äppelwoi aus Frankfurt mitgebracht, und wir schwatzten oder spielten mit Klein-Lola, die ordentlich was erzählen kann. Nach dem Mahl dackelten wir in eine Kneipe ums Eck, tranken Astra-Bier - und ich glaube, dass Yvonne, Andis Frau, ganz froh war, dass wir dies nicht bei ihr zuhause taten, bald füllte sich der Tisch mit den kleinen Fläschchen und ebenso bald stieß noch David zu uns, der seit Jahren in Norwegen lebt und extra für das morgige Spiel eingeflogen war. Die Zeit drehte ihre Runden und spät in der Nacht sausten Pia und ich mit einem Berliner Taxi in Richtung temporärer Heimat. Einige Mühe brachte noch die Order eines Sandwiches in einem Subway-Laden. Froh, meine Bestellung aufgegeben zu haben, war ich dann doch bei den Details überfordert. Welcher Käse, welches Gemüse, welche Soße, warm oder kalt, geschnitten oder am Stück - Wahnsinn, was es alles gibt. Am End aber lachten die Bedienung und ich - und ich kaute frohgemut mein erstes Subway-Sandwich.
... sangen Element of Crime vor Jahren; Görlitzer Bahnhof, Kottbusser Tor, Prinzenstraße, Hallesches Tor bis hin zum Wittenbergplatz wo wir umstiegen, noch einen Milchkaffee orderten und später mit der U2 durch Charlottenburg in Richtung Olympia-Stadion rollten. Den ersten Frankfurter, den wir trafen war Adi, der gutgelaunt in Richtung Stadion marschierte, immer wieder seinen Kumpel verlor und dennoch nicht verloren ging. Adi geht nie verloren - und das ist gut so.
und harrten der Dinge und Menschen, die da kommen würden - und alsbald kamen Christian und Uwe des Wegs, später auch Gerd, Andi, Arne und David, hier stieß noch Rainer zu uns und überhaupt war's ein Guude und Hallo, Tausend kleine Schwätzchen, ab und an ein Schöppchen dazu und da Ina uns noch ein paar Tickets organisieren konnte und wir uns also nicht am Kassenhäuschen anstellen mussten, wanderten wir von Platz zu Platz und babbelten mit Frankfurtern jeglicher Couleur, die einen waren mit dem Zug hier, die anderen mit dem Bus und im Großen und Ganzen war die Stimmung recht gelöst. Good Butcher erzählte mit leuchtenden Augen von einem Bericht, den er über seinen Tag schreiben wollte - und er hat es dann ja auch tatsächlich geschafft. Zwischenzeitlich erreichte uns die Kunde, dass eventuell einige Auseinandersetzungen nach dem Spiel geplant waren und deshalb die Bembelbar auf der Kippe stand, das hätte grad noch gefehlt.
Der Einlass ging halbwegs zügig von statten, alleine direkt vor dem Block mussten wir noch einmal warten; wir schlängelten uns an die Seite und fanden ein Plätzchen rechts neben dem Marathontor, vor uns stand Roland, auch der Bernemer Adler, unten die Ultras und die Mannschaftsaufstellung verkündete, dass Caio für uns überraschend im Kader war und ebenso überraschend Steinhöfer statt Mahdavikia auflief. Auf der blauen Laufbahn lag ein Schneehäuflein, weiße Flocken schwebten zu Boden - und wer erinnerte sich nicht an die Szenerie vor einem Jahr, als Martin Fenin drei Tore schoss und die Eintracht bei leichtem Schneefall mit 3:0 als Sieger vom Platz ging.
zunächst enttäuscht; keine drei Minuen waren gespielt, als Pantelic zum zweiten Mal traf und wie stets den Aff' machte beim Torjubel. Kurz darauf bugsierte Benny Köhler die Kugel zum Anschlusstreffer ins Netz und ab dann war die Eintracht am Drücker, spielte sich frei, so dass die Hertha lediglich zu einigen Konterchancen kam, immerhin kickten dort Voronin und Pantelic - richtig gefährlich wurde es jedoch nicht mehr - was auch an Jan Zimmermann lag, der den verletzten Pröll ab der 58. Minute ausgezeichnet vertrat.
Was folgte war eine weitere Nummer aus Absurdistan. Wir verließen unseren Block und wollten zur U-Bahn marschieren, als wir feststellen mussten, dass sich eine ganze Reihe Polizei inclusive Wagen dazwischen gestellt hatten und kein Durchkommen war. Fantrennung - manchmal eine gute Idee - aber doch nicht, wenn auf beiden Wegen sowohl Frankfurter und Berliner marschierten - und nicht dorthin konnten, wo sie hinwollten. Schön war sicherlich,
dass einige Cops auf dem Rücken die Zugnummer 1312 spazieren trugen, buchstäblich A C A B. Lustig. Der Clou aber folgte nach wenigen Metern, dort endete die Sperre und wir liefen auf der anderen Seite wieder zurück und landeten genau dort, wo wir hin wollten; das ganze erinnerte stark an Biathlon und die Strafrunden. Als Pia einen leitenden Cop ansprach, war dieser auch nicht ganz glücklich mit der Situation, immerhin erzählte er uns von geplanten Drittortauseinandersetzungen - und dem Versuch die strömenden Massen ein bisschen zu trennen. Nehmt's sportlich meinte er, was bliebe auch sonst zu tun. Aber habt ihr es gelesen, mein Lieblingswort? Drittortauseinandersetzung. Das wird ab jetzt fester Bestandteil meines Vokabulars. Drittortauseinandersetzung. Doll. Da lobe ich mir doch die Herthaner die vor dem Stadion in einem Wohnwagen mit dem Kennzeichen B-SC ... hockten, eine fette Box angeschlosen hatten und in dem Gefühl des zweiten Platzes in der Tabelle sicherlich eine Kiste Schultheiss platt machten. Drittortdrinking - auch gut.
Öko-Burger futtern im Kreuzburger in der Oranienstraße nahe des Franziskaners, dem Ort der Bembelbar und so ruckelten Andi, Arne, David, Pia und ich Richtung Kreuzberg und marschierten mit klammen Fingern in den Laden, wo wir die nächsten Stunden bei Burger, Bier und Heizung verbrachten, bis wir aufgetaut und frisch für die Bembelbar waren. Zwischenzeitlich enterten etliche Gäste den Laden, viele davon trugen lustige Mützen und bei manch einem wussten wir nicht, ob es sich um eine Mütze oder die Frisur handelte: Dit is Balin, wa?
aus Berlin; einer Stadt, die im Sommer pulsierend und lebendig daherkommt, im Winter aber kalt, schmutzig und unwirtlich erscheint - vor allem, wenn die Eintracht verliert. Trotzdem blitzen zwischen Bio-Läden und Hundkot immer wieder die Bilder auf, die du mit dem alten Berlin verbindest, die Freiflächen, die Bolzplätze inmitten der Altbauschluchten, die Graffitis an den Häuserwänden oder die etwas andere Haltung zur bundesdeutschen Vergangenheit.
und nach einem kurzem Zwischenstopp an einer Tanke kurz vor der Autobahn am Tempelhofer Damm sausten wir auf den Highway, winkten dem Berliner Bär zum Abschied und wussten: Wir kommen wieder. Radio Motor FM rockte noch eine ganze Weile, später Muse oder Placebo; Kilometer um Kilometer näherten wir uns dem Herzen von Europa, du fährst schneller, wenn es dunkel ist - und knappe 550 km später erhob sich die Skyline von Frankfurt; A661, Friedberger Warte, Nordend. Wir parkten den Golf, der uns so tapfer etliche Kilometer durch Deutschland kutschiert hatte und nahmen noch einen Absacker bei Silke im Backstage. Frankfurt, du hast uns wieder. Aber frage nicht, wie lange.
Länderspiel in Mexico an den Main zurück zu kommen und entsprechend nicht im Kader war, so wurde unserer Nummer 30, Caio, die Ehre zu Teil, in der Anfangsformation zu stehen. Deuteten zunächst die kurzen Hosen beim Aufwärmen schon darauf hin, so gab die Startaufstellung des Stadionsprechers endgültige Gewissheit. Der Stadionsprecher, der es übrigens versäumte, Alex Vasoskis Platz auf der Bank zu verkünden.
Mein Daddy musste ausnahmsweise früher gehen und Pia fiel ein, dass möglicherweise zu Hause noch eine Kerze brennt. Egal, da ändern auch zwei Minuten nichts mehr daran. Wir blieben. Und wurden mit dem 4:0 durch Fenin belohnt. Abpfiff.
Der Blick aus dem Fenster zeigte Sonnenschein. Selten genug an einem vierten Oktober – schließlich befinden wir uns definitiv im Herbst und im Herbst regnet es. Die Blätter an den Bäumen färben sich gold-rot, die Äpfel wandeln sich zu Süßem, später zu Apfelwein und die Gedanken werden manchmal melancholisch, denn „ ... wer jetzt kein Haus hat, der baut sich keines mehr.“ (Rilke)
An einem anderen Haus wird sehr wohl gebaut, nämlich am „größten Cabrio der Welt “. Und das hat Folgen. Zum Einen wird alles schöner, höher, größer; zum Anderen sind liebgewonnene Gewohnheiten auf den Müllhaufen der Geschichte gewandert, insbesondere diese, sich mit Freunden irgendwo im Block zu treffen.
Wer heute zur Eintracht will, muss vorsorgen, muss Karten „organisieren“ – und sitzt, wenn er Pech hat, meilenweit von seinen Kumpels entfernt. Wenn man noch mehr Pech hat, sitzt man neben „Eintracht-Fans“ alten Schlages, doch dazu später mehr.
Der Autor des Artikels allerdings hat durch eine seltsame Fügung des Schicksals eine Dauerkarte, - zum ersten Mal seit seinem ersten Stadionbesuch Mitte der Siebziger. Und er hat sich diese Dauerkarte erarbeitet. Ich will genau sein: Ich hatte sogar zwei Dauerkarten: Ostkurve, Block 148. Leider ist mein Kumpel Andi dieses Jahr selten in Frankfurt, genau wie Michael oder Holger; die Jungs studieren oder arbeiten in der Republik – und sind die Leidtragenden der aktuellen Situation, denn wer wenig Geld hat, kauft sich keine Dauerkarte auf Verdacht, um am End’ drei, vier Heimspiele sehen zu können. Und wer kurzfristig erkennt, dass es die Zeit zuließe, der könnte sich zwar eine Karte kaufen - und sitzt dann einsam und vereinzelt im weiten Rund. Macht das Spaß? Nicht wirklich, oder?
So landete meine zweite Dauerkarte in den Händen meines ... Vaters. Das ist natürlich klasse, denn es bringt auch im zarten Alter von 39 Jahren noch Freude, mit seinem Daddy ins Stadion zu gehen. Schließlich beginnen die meisten Stories über „seinen Verein“ mit den Worten:
„Na ich muss so ungefähr zehn gewesen sein, als mich mein Papa zum ersten Mal mit ins Stadion genommen hat...“
Und jeder, wirklich jeder kann sich an seinen ersten Stadionbesuch erinnern. Und so ist die Geschichte des Fußballvereins, in meinem Falle der Eintracht, untrennbar verknüpft mit der eigenen Geschichte, mit einer „guten alten Zeit“, in der alles begann ... derweil Muttern zu Hause Kuchen backte, um die Helden zu stärken.
Ich glaube, dass dies mit ein Grund ist, weshalb die Bindung zum Lieblingsverein eine sehr emotionale ist – es ist die Erinnerung an die innigen Momente der Kindheit, in denen man mit seinem Daddy alleine war. Wie oft sind schon Kids mit ihrem Daddy alleine - und machen etwas, woran sie sich ein Leben erinnern? Eben.
Als wir uns um halbdrei an der Louisa trafen, schien die Sonne; der Weg ins Stadion und die Bratwurst schafften wir trockenen Fußes – und hey, ich hatte Geburtstag, da regnet es doch nicht und die Eintracht gewinnt. Auch als Billy Reina das Dortmunder einsnull erzielte, waren wir noch frohen Mutes, schließlich spielte die Eintracht mit zwei, na sagen wir: Stürmern – und wir hatten noch mindestens 78 Minuten Zeit. Außerdem hatte ich mir zum Geburtstag ein Tor gewünscht.
Es tröpfelte.
Nicht viel, aber der Blick hinters Stadion verhieß nichts Gutes. Ich kann mich noch gut an ein 2:2 gegen Waldhof erinnern; auch damals war Daddy dabei, ebenso mein Schwesterchen - und wir standen 90 Minuten im strömenden Regen, nass bis auf die Knochen – trotz Regenschirm. Aber: Unentschieden! Also ...
Es tröpfelte stärker.
Einer der unschätzbaren Vorteile wenn du mit deinem Dad ins Stadion gehst, ist der väterliche Rucksack. Fanden sich gegen Leverkusen (bei 35 Grad im Schatten) Plastikbecher und eine Pet-Flasche Wasser darin, - damals war dies noch erlaubt -, so packte Vater heuer zwei Regenponchos aus. Diese waren zwar nicht schwarz-rot, und wir sahen aus wie zwei Gartenzwerge auf Abwegen – aber wir blieben halbwegs trocken, während vor, neben und hinter uns kein Mensch mehr auf seinem Platz hockte.
Ein Bild für die Ewigkeit: Zwei Frankfurter Buben im strömenden Regen, einer davon permanent Sachen plärrend wie: „Auf geht’s“, „weiter“ und „Außen“, der andere abgeklärt und souverän.
Als der Regen in der zweiten Halbzeit nachließ, kamen die anderen alle wieder und wurschtelten sich umständlich auf die patschnassen blauen Sitzschalen. Und wenn dann von der feinen Gesellschaft einer den Mund aufmachte, dann kamen Sätze wie „Kreuz, der kann nix“ und „Wiedener muss raus“. Oder „Bindewald rennt rum wie Falschgeld“. Sonst nichts!
Klar spielen hier nicht mehr Grabowski oder (Hölzen)Bein – aber die Eintracht hat dieses Jahr nur eine Chance, wenn alle an einem Strang ziehen; wenn wir bis zum Schluss daran Glauben, die Klasse zu halten und unsere Jungs auch bei Fehlern unterstützen. Und wir werden uns daran gewöhnen müssen: Fehler sind Standard, alles was darüber hinaus geht, ist Anlass zu Jubel. Ich würde auch gern „Fußball 3000“ sehen, aber kann ich von einer Drehtür erwarten, dass sie ins Schloss fällt??? Nein, - aber solange sie sich dreht, kann ich damit leben, oder?
Höhepunkt der Vorstellung war der „Fan“, der jedes Mal wenn ich brüllte, mich von der Seite ansah, als hätte ich bei Don Giovanni gefurzt.
Ich meine, das Foul an Cha im Strafraum war selbstverständlich ein Elfmeter, zumindest aus meiner Wahrnehmung, und wer diesen nicht pfeift, der ist halt ein Arschloch. Und das muss gesagt werden. Doch dies blieb meine einzige Pöbelei, ansonsten beschränkte ich mich auf „bewegt euch“ und so was, aber der Kerl blickte mich bei wirklich jeder Äußerung schräg von der Seite an.
Wegen solchen Knalltüten, können meine Freunde nicht neben mir sitzen. Schlimm ...
Unten brachten Lexa und Jones frischen Wind. Jetzt geht was.
Noch zehn Minuten.
Noch fünf Minuten.
Noch drei Minuten.
Wann fällt endlich der Ausgleich? Ich habe mir doch ein Tor gewünscht, dass muss doch noch fallen.
Noch eine Minute: Kopfball Chris, ich springe auf, - scheiße, auf der Linie geklärt.
Och menno ...
Schlusspfiff.
Verloren.
Weiter geht’s.
Auf dem Treppenabgang sang ein Dortmunder „die Frankfurter sind scheiße“. Ich pfefferte ihm ein „Benimm dich“ entgegen – und er war tatsächlich ruhig.
Wie blöde kann man eigentlich sein? Ich meine, wenn statt meiner (aufgeklärt, humanistisch und nüchtern) ein anderer gelaufen wäre, der hätte der Biene Maja kurz und schmerzlos eine übergebraten. Wie in jedem anderen Stadion der Welt. Glück gehabt, Kollege.
Und so sind wir durch den Wald zurück zum Auto gelaufen, (Daddy schenkte mir noch ein „Werther’s Echtes“), haben die Ponchos gut verpackt - und abends meinen Geburtstag gefeiert. Denn da weder die Hertha, noch Gladbach, noch Lautern, (später noch Rostock) gewonnen hatte, sah doch alles halb so wild aus. Und das Tor, dass ich mir sooo gewünscht hatte, fällt. Da bin ich sicher. Und wenn nicht gegen die Löwen (Endstand 0:0), dann gegen Köln.
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